Para Javi

666allardón

Contemplen esta imagen, esa mirada, sobre todo la ceja situada a la derecha de la imagen en conjunto con el ojo que tiene debajo. Esa boca, conteniendo seguramente una risotada, una sincera expresión de felicidad, una de esas risas que hielan la sangre. La expresión, las cejas, la mirada,... el rostro del mal en definitiva.

Pero, ¿qué hace nuestro hombre en la portada de una revista para gayers?, diría alguien que siga poco la política nacional. Efectivamente muchos fascistas old school se rasgan las vestiduras cada vez que Alberto hace algo de este tipo. Y es que él es capaz de todo, nada le detiene, nada, hace lo que sea por conseguir su objetivo final, que no se cual es, pero a lo largo de este escrito intentaré llegar a alguna conclusión. De momento de lo que estoy seguro es de que el alcalde de Madrid es una nueva raza de fascista, mejorada genéticamente por algún cientifico nazi, y creada cual criatura de Frankenstein tomando algo de un neocon, algo de un franquista clásico, algo de constructor cazurro, algo de charlatán de feria, algo del vecino del bloque que es majo y te saluda siempre en el ascensor con una sonrisa pero que te da mala espina y no sabes por qué, e incluso algo de político del PSOE. Todo ello mezclado da como resultado un monstruo al que el mismisimo Satanás teme, porque tarde o temprano se encontrarán en el infierno, que de existir es donde Albertito tiene que ir. Una vez allí, Él y sus amigos constructores, todos a una, recalificarán las calderas y construiran mil autopistas hacia el cielo...

Pero de momento Madrid es el desvelo de Alberto y sus amigos, que no hay que olvidarlos. Nuestro blog cuenta con miembros nacidos en la capital, algunos residentes allí en este momento. Yo estoy autodesterrado, y muy pocas razones me harían volver a residir allí, una ciudad que cada vez es menos la mia. No por mi situación personal, que también, es que no lo es físicamente. Durante el mandato de Alvarez del Manzano (este un facha de los de toda la vida, de los que ves venir), la ciudad empezó una lenta y dolorosa transformación, obra tras obra, que duró unos 15 años de zanja perpetua. Pero su sucesor, observador en la sombra de la presidencia de la Comunidad durante este periodo, al tomar el mando realizó una mejora del proceso, doblando la cantidad de obras en menor tiempo, aunque su tiempo no ha acabado, y parece que va a ser largo y doloroso.

Especialmente terrible es para mi su ensañamiento con la zona sur de la ciudad, la que siempre se ha llevado todo lo peor, la de la gente obrera de toda la vida, la del atleti. La barrera que siempre ha separado la zona sur del norte de los ricos (bueno, también hay barrios obreros en el norte, San Blas sin ir más lejos, pero son eso, barrios, no una zona entera) durante largos meses se hizo física. La famosa m-30 se convirtió en el set de rodaje de la cuarta entrega de mad max, o la de los transformers, eso pensaba yo cuando alguna vez un taxi me llevaba por allí cerca desde la estación de autobuses al hogar paterno. Qué emochonante hubiera sido ver dos grúas transformarse en robots y darse de piñazos. Pero no ocurria eso, solo había gente de otros paises trabajando entre 12 y 24 horas para que quedara acabado antes del día de los votos, o de Gallardón. Habría que institucionalizar ese día, porque, total, ¿para qué hacer elecciones?, Madrid es una dictadura, el sueño de un criminal megalómano que quiere concentrar en una sola ciudad suficientes esclavos para alimentar los negocios de sus amigos, y dejar el terreno abonado para que sus sucesores sigan dando de comer al monstruo. Una ciudad cada vez más polarizada, norte-sur, ricos-pobres, inmigrantes-españoles, fascistas-resistentes, etc. Una capital europea, una sede de Juegos Olímpicos, de acuerdo, pero no mi ciudad. Dentro de nada, nada será ni estará dónde lo recuerdo. Ni siquiera el Vicente Calderón te recibirá ya al bajar del centro al sur, ha caido bajo el empuje de la grúa de nuestro líder, Gallardón, el grande, el único, el político del futuro, un fascista con lo único que no se debería permitir tener a los fascistas porque ya los hace invencibles: inteligencia y frialdad.

lunes lunero

visto en mauro entrialgo

Las vacaciones

Me consta que muchos de vosotros no estais de vacaciones, pero imagino que os habeis dejado llevar por el tema estival de siestita de cuatro horas y apoyardamiento laboral... lo entiendo. Lo que pasa es que el verano aquí es tan parecido al de mi niñez y adolescencia, tan imprevisible, tan lluvioso, tan ... rollo (y mira que se lo curran, que ponen playa al lado del Sena y todo, pero no dan ganas de ir.), a mi me da por seguir mirando los blogses en el curro, por seguir comentando mis cositas en la página de al lado y esas cosas. En definitiva, me aburro como una ostra.


Por eso, os pido, a las almas que aún no habeis tenido la suerte de haberos dejado llevar por el ritmo sandunguero del verano, manifestaos. La loca os lo agradecerá.

Retrasmitiendo desde París, la loca de la baguette.

FELICIDADES ANA!!

Aquí podemos ver a Anisdelmono con su nuevo equipo de trabajo, recorriendo las playas de España! Qué orgullo!!

estoy fatal de lo mío, estoy fatal, estoy fatal de lo mío, estoy muy mal...

Se acerca el estreno de Control, la película sobre Ian Curtis. Y digo esto, y no tengo ni puta idea de cuando se estrena, y muchos de vosotros no teneis ni puta idea de quién es este tío. Yo os lo explico.

En esta mezcla de diario íntimo y carta a tus amigos que están de colonias que es un blog, nuestro blog, nos faltaba hablar de ídolos. No, de eso no, que suena fatal, de gente interesante con la que te sientes identificado más o menos. Os invito a hablar de los vuestros, camaradas.

Por cierto, cuando no habia blogs, ni móvil, ni ordenadores, qué había?, por ejemplo, en el año 1977, qué hacía la gente?. Pues en Inglaterra ese año los jóvenes se hartaron, como tantas y tantas veces a lo largo de la historia, y empezaron a pintarrajearse y a ir con los pelos de colores y unas pintas realmente desastradas pero muy molonas, a cagarse (literalmente a veces) en todo y a hacer música, sin saber tocar. El punk, en definitiva. No voy a entrar a discutir si el punk en realidad se inventó en el famoso CBGB'S de Niu Yor un par de años antes, digamos que lo que hacian en Londres era punk, y que cuando se acabó empezó el afterpunk, claro. Gente que se colaba por la puerta recientemente abierta y daba rienda suelta a su talento.

En Manchester, ciudad fea y gris donde las haya, por lo visto, cuatro chavales empezaron a hacer conciertos con un nombre gilipollas, primero, Warsaw (Varsovia, que como es de otro país no suena mal, pero, llamariais a vuestra banda Valladolid?), y otro un poco perverso despues, joy division, que era como llamaban los nazis a los burdeles de los campos de concentración, el salón Kitty y todo esto. Su cantante era Ian Curtis.

No me voy a poner a contar la vida de este hombre, hay libros a millones sobre su obra, y de momento dos películas, la mencionada, y otra anterior, "24hour party people", muy divertida y recomendable y además sale mucha más gente. Solo diré que la esencia de su discurso era coger el "jódete, hijo de puta" del punk, y transformarlo en "hijo de puta, me tienes jodido". En fin, que frases como "enamorao de la vida, aunque a veces duela", o "a mi me va la marcha tropical" no las vais a encontrar en sus canciones. Ya empezando por los títulos ("exhibición de atrocidad" y "aislamiento" abren su gran obra, "closer", por ejemplo, y por poner más comillas) de las canciones, que son muy coherentes y se entienden muy bien, porque este hombre no era un mero juntaletras, y siguiendo con su voz de ultratumba, podemos comprobar que esto no es música de guateque, o bueno, si es en el cementerio...

En el de Manchester acabó nuestro hombre, se ahorcó con 24 años, 3 menos que Kurt Cobain. Las causas que se manejan son variadas, como siempre en estos casos. En 24 h.p.p., se deja entrever que quería dejar un bonito cadaver y ser recordado en su mejor momento, y en closer supongo que al estar basada en el libro que escribió su mujer, se achacará a que tenía una vida familiar convulsa, se casó joven y tuvo una niña, y cuando empezó a irle bien en la música empezaron las giras y el famoseo y se enrolló con una belga, con el consiguiente pitote, digo yo.

Personalmente creo que influye mucho el hecho de que fuera epileptico desde niño, ya que está demostrado cientificamente que dichos enfermos tienen no se cuanta más tendencia suicida, y es un hecho que en ninguna de las dos pelis se obvia. Además, sus característicos bailes en el escenario, antecesores de chiquito, eran muy de cuidao que me trago la lengua, torpedos.

Pero, de todas maneras, a ver, quién no ha pensado nunca en suicidarse?, que levanten la mano. Perdón, no veo quién la levanta y quién no, soy miope pero no me pongo las gafas, así veo un poco más distorsionada esta puta mierda que tenemos alrededor y me la puedo inventar mejor. Yo también me digo muchos días que estoy jodido, es ver a Gallardon por la tele y no me siento ni mucho menos flex. Pero, afortunadamente, yo no tengo desequilibrios en el cerebro y el sistema nervioso central que me producen convulsiones y espumarajos...

Ibai es lila

no estoy de vacaciones... aun

Ha corrido como la pólvora un bulo de que estoy de vacaciones. Ya quisiera yo. Mi despertador y yo sabemos que todas las mañanas me levanto con el fresquito de las siete y media para venir a mi carcel particular, aunque algunos días remoloneo, me dan las ocho en la cama y tengo que salir corriendo, que entre lavarme la cara y regar macetas el horario de verano me va un poco justito. Es verdad que mi retiro viznariano ha dejado mermadas mis capacidades blogísticas por un tiempo pero parece que si no escribo en el blog es como si no existiera. Yo también os leo aunque no pueda ver los videos que colgais y aunque no pueda casi comentar porque tengo bastante curro. Porque al trabajo vengo a hacer otras cosas a parte de a higuear.

Después de esta llantina mañanera os informo de que, bueno, que no estoy de vacaciones pero casi, que me quedan sólo unas horitas para irme de viaje. Nada más y nada menos que con Jarbo y el mismísimo Master. Me voy con dos jabatos de pelo en pecho y más peña de Madrid a recorrer las montañas pirenaicas con el propósito de coleccionar agujetas por todos los músculos de mi cuerpo y disfrutar de algún concierto en Pirineos Sur. El valle de Tena nos espera con los brazos abiertos y nosotros llevamos la mochila llena de cosas que pesen poquito y ganas de pasarlo bien. A la vuelta os informo de los detalles de la expedición. Llevaremos cuaderno de bitácora para que no se nos olvide nada. El Master promete mucho, rodeado de barrancos donde dar rienda suelta a su jabatismo y de chatis a las que rondar con un poema servilletero una vez que bajemos al festival. Nos vemos en una semanita.

nainonainainonainonainonai

Es la terremoto y viene de Alcorcón, dice ella, aunque parece ser que vive en Palma de Mallorca y es la copropietaria de un bar llamado Flechas en el casco antiguo de dicha ciudad, o en el barrio chino, como también se le llama, porque realmente tiene zonas que parecen sacadas de los antiguos tebeos de Makinavaja, que mostraba la Barcelona inmediatamente anterior a la limpieza étnica realizada con motivo de los famosos Juegos Olímpicos de 1992, los mejores de la era moderna y un prodigio de organización, que todo hay que decirlo.

Pero bueno, que me voy por las ramas. El caso es que el viernes pasado me fui para las inmediaciones del flechas porque se montaba una fies bastante polluda. Dejé a Mantequilla durmiendo, y quedé con Irene, Sebas y compañia, para cogerme mi primer gran pedo en esta ciudad (celebrando también nuestro primer mes aquí).

Se trataba de un escenario en el que pinchaban mariconeo y obviedades ochenteras antes de las actuaciones y un jouse muy pesao (de ese que te derrite el cerebro si tienes los cojones de entrar en un zara o bershka o similar), tras los pleibacs. Las actuaciones en si duraron más o menos una hora, y consistian en diversos travests interpretando sus temas o moviendo los labios al son de una canción y acompañando esto de una coreografía o escenificación,...mira que a mi esto me suena haberlo visto hace muy poco, pero muy poco, claro que ¿quién es original, quién fue antes, el huevo o la gallina?. Destacaría entre estos grupos a las Fellini, trio del pais vasco que escenificaron la canción vivo por ella de Andrea Boccelli a duo con Marta Sanchez, y mostraban como razón de su vida a una méntula de goma, que, o he visto poco porno, o es una reproducción de la de Nacho Vidal.

Luego actuó la terre, con un pleibas de su nuevo éxito, una versión de la última canción de Dover. Y aquí viene lo que quería yo decir; vaya por delante que me lo pasé muy bien el viernes, y me parece super sana y positiva esta fiesta y todas las que impliquen diversión y denuncia a la vez, pero eso no quita para que la terre me parezca un personaje poco recomendable, no me entusiasma tanto como a anisdelmono y a rotulator, ni mucho menos. Me parece la tipica impostora que se ha aprovechado del talento de otra gente que le rodea, que seguramente están felices siendo como son sin necesidad de chupar ningún culo, ya sea de Alaska (que lleva años siendo un personaje dudoso) de los Dover (que desde que daban berridos hasta el último minuto de su existencia serán una PUTA MIERDA), o de quien sea por salir cinco minutos en cualquier programa de la tele a decir tonterias y perder gramos siempre imprescindibles de dignidad. Debería aprender de MacNamara, o del gran mito travesti, Divine, personajes que merecerían estudio aparte, y que sobre todo tienen algo que la terre nunca tendrá: talento, aparte de otras muchas cosas.

probando... uno dos, uno dos....

Aquí os he puesto un video... que es la primera vez que lo hago! jeje, y mira que era fácil!

par de cosillas

• chacha elena muchisimas gracias por dejarnos el coche tol fin de semana, sin ti no hubieramos conseguido llegar ni a malaga ni a telepicha.


• vero ya se esta bajando lo q me pediste y puse algo mas de esa pagina, si se te ocurre otra cosa mandame otro mail.


• señores marmoteros, q van a hacer de despedida??? domir a la playa? visita atada nocturna? cenita? o que? o podriamos ir al entresuelos por variar un poco... bueno lo que sea avisen, yo no curro el viernes y creo que el sabado tampoco.


• borja cuando te vas a murtas? te vemos antes?


• el martes vamos a pasar la tarde en la piscina paraiso, pal que se quiera apuntar.
• a finales de septiembre hasta primeros de octubre me voy pa las palmas, si alguien quiere venir a conocer el paraiso tropical y saber lo q se siente comiendo melocotones y ciruelas en el mar que me lo diga y se venga.

vacaciones y verano

Para todos aquellos que aún no pueden disfrutar de una de las mayores delicias del verano, la playa, aquí una imagen refrescante y una propuesta bloggera de comentar nuestros planes vacacionales; para compartir, ponernos a parir, darnos envidia o cualquier otra cosa que se nos ocurra.

La playa será mi oficina durante los meses de julio y agosto; la última semana de julio vamos a tarragona y la segunda quincena de agosto a gerona y barcelona. Me gustaría saber si alguno anda por allí para vernos un rato pues tras recorrer la playa en busca de socorristas buenazos, accesos para personas en silla de ruedas(también valen abuelas y piernas rotas), mirar si flotan cacas o plásticos en el agua, darnos un bañito a ver si nos parte la cabeza algún patinete o moto acuática y alguna otra cosa que se nos ocurra, siempre quedará un rato para los chiringuitos, las reuniones amistosas y las investigaciones antropológicas por la región.

Deseando unos felices planes veraniegos, besos desde los 40 grados sobre el asfalto madrileño.

Carteles para animar un poco esto, se nos marcha rotulator unos días y da un poco penurri el blog.

Que aunque sea verano aqui seguimos trabajando y con ganas de leer cosas nuevas, polémicas...que me gustan a mi mucho. Menos mal que la loca nos salva con sus encuestas de animales y esas cosas.

Estos carteles los he encontrado en esta tienda.

(Y no he puesto título porque no me dejaba, ala!)

historia de un atropello

Me encontraba yo un sábado a las tres de la tarde en el camino de Ronda después de salir de una reunión de gente que improvisa, buscando un taxi o cualquier otro vehículo motorizado para subir al Albaicín, bajo un sol que caía a plomo y con un hambre que había horadado en mi estómago un agujero más grande que la cabeza de Don Pimpón. Me acompañaban en tan ingrata tarea el mejorrrr del equipo lila, o sea Javier y el mejorrrr del equipo naranja, o sea Rojo. La reunión, como de costumbre, había dejado nuestros cerebros un poco reblandecidos y no supimos ver lo que se nos venía encima. Lo que se nos venía encima no era sino un vehículo motorizado que sin venir a cuento y sin saber de donde había salido el desgraciado, se cambió de carril en el último momento y se dirigió directamente y a toda velocidad a donde nos encontrábamos nosotros. Yo pensé "la típica gracia de alguien que te conoce y hace como que te atropella". Pues no porque no paraba. Así que en centésimas de segundo, Super Rojo se fue a la cabina de teléfonos más cercana, se puso el traje de super héroe, volvió al lugar donde estaba antes y para evitar que muriera atropellada en una tarde de sol infernal bajo las ruedas de un coche, me dio un tremendo empujón que terminó con mis huesos por el asfalto y los de Super Rojo, desafiando a la bestia, delante del vehículo que acababa de frenar, quedándose a dos milímetros escasos de las piernas de mi héroe, como la boca de Jesús Vázquez de la boca de su amante. Del león rugiente bajó un elemento que no sabía ni como se llamaba, pidió disculpas de aquella manera, justificando su temeraria conducción con la excusa de que había visto un sitio para aparcar y se fue por donde había venido. Ayudada por mi hermano y Super Rojo levanté lo que quedaba de mi cuerpo del suelo, que en la caída se había quedado con algunos trocitos de mi piel. El trauma me duró hasta que probé la comida del cocinero de tu vida de cuesta Marañas, sin embargo mis brazos y piernas estuvieron varios días llenos de moratones y heridillas, tampoco muy escandalosos. Sin embargo desde entonces le debo un favor a mi héroe, pues aunque le di un beso a la línea continua, peor hubiera sido que mis rodillas terminaran incrustadas en el radiador de semejante individuo.

no creo q haga falta titulo

la joya

la luna es una sandía lavada con lejía

hay una estrella de mar en el anzuelo de tu pelo

las velas señalan el camino a la botella de vino

cebollitas, papas y carne de vaca

tarde de boda

FELICIDADESSSS!!!!!!!

Y que cumplas muchos maaassss!!!

Felicidades guapa!!!

Nos vemos luego...