estoy fatal de lo mío, estoy fatal, estoy fatal de lo mío, estoy muy mal...
Se acerca el estreno de Control, la película sobre Ian Curtis. Y digo esto, y no tengo ni puta idea de cuando se estrena, y muchos de vosotros no teneis ni puta idea de quién es este tío. Yo os lo explico.
Por cierto, cuando no habia blogs, ni móvil, ni ordenadores, qué había?, por ejemplo, en el año 1977, qué hacía la gente?. Pues en Inglaterra ese año los jóvenes se hartaron, como tantas y tantas veces a lo largo de la historia, y empezaron a pintarrajearse y a ir con los pelos de colores y unas pintas realmente desastradas pero muy molonas, a cagarse (literalmente a veces) en todo y a hacer música, sin saber tocar. El punk, en definitiva. No voy a entrar a discutir si el punk en realidad se inventó en el famoso CBGB'S de Niu Yor un par de años antes, digamos que lo que hacian en Londres era punk, y que cuando se acabó empezó el afterpunk, claro. Gente que se colaba por la puerta recientemente abierta y daba rienda suelta a su talento.
En Manchester, ciudad fea y gris donde las haya, por lo visto, cuatro chavales empezaron a hacer conciertos con un nombre gilipollas, primero, Warsaw (Varsovia, que como es de otro país no suena mal, pero, llamariais a vuestra banda Valladolid?), y otro un poco perverso despues, joy division, que era como llamaban los nazis a los burdeles de los campos de concentración, el salón Kitty y todo esto. Su cantante era Ian Curtis.
No me voy a poner a contar la vida de este hombre, hay libros a millones sobre su obra, y de momento dos películas, la mencionada, y otra anterior, "24hour party people", muy divertida y recomendable y además sale mucha más gente. Solo diré que la esencia de su discurso era coger el "jódete, hijo de puta" del punk, y transformarlo en "hijo de puta, me tienes jodido". En fin, que frases como "enamorao de la vida, aunque a veces duela", o "a mi me va la marcha tropical" no las vais a encontrar en sus canciones. Ya empezando por los títulos ("exhibición de atrocidad" y "aislamiento" abren su gran obra, "closer", por ejemplo, y por poner más comillas) de las canciones, que son muy coherentes y se entienden muy bien, porque este hombre no era un mero juntaletras, y siguiendo con su voz de ultratumba, podemos comprobar que esto no es música de guateque, o bueno, si es en el cementerio...
En el de Manchester acabó nuestro hombre, se ahorcó con 24 años, 3 menos que Kurt Cobain. Las causas que se manejan son variadas, como siempre en estos casos. En 24 h.p.p., se deja entrever que quería dejar un bonito cadaver y ser recordado en su mejor momento, y en closer supongo que al estar basada en el libro que escribió su mujer, se achacará a que tenía una vida familiar convulsa, se casó joven y tuvo una niña, y cuando empezó a irle bien en la música empezaron las giras y el famoseo y se enrolló con una belga, con el consiguiente pitote, digo yo.
Pero, de todas maneras, a ver, quién no ha pensado nunca en suicidarse?, que levanten la mano. Perdón, no veo quién la levanta y quién no, soy miope pero no me pongo las gafas, así veo un poco más distorsionada esta puta mierda que tenemos alrededor y me la puedo inventar mejor. Yo también me digo muchos días que estoy jodido, es ver a Gallardon por la tele y no me siento ni mucho menos flex. Pero, afortunadamente, yo no tengo desequilibrios en el cerebro y el sistema nervioso central que me producen convulsiones y espumarajos...
Queridos amiguitos,
