me gustaría ser negra

People gathered outside the Apollo Theater in Harlem to celebrate Mr. Jackson's life.
Photo: Rob Bennett for The New York Times

Jacko quería ser blanco y era un negrazo como la copa de un pino. A mí ahora me gustaría ser negra y bailar a las puertas del Teatro Apollo de Harlem para "festejar" la muerte del cantante como una celebración de su vida y sobre todo de su obra. Michael era la máquina excéntrica pero por encima de todo eso fue un negro que puso todo su talento en la cima del mundo blanco. Como decía Elvira Lindo el otro día, la muerte de Jackson ha servido para que la comunidad negra, en especial la su país, le perdonara en un santiamén todos sus excesos en pro de eliminar cualquier vestigio de su raza en su aspecto: los aclaramientos de piel, las cirugías monstruosas en su cara, los cuchifritos en su hermoso pelo rizado, y se echara a la calle para festejar como sólo ellos saben hacerlo, los mejores momentos de su vida y disfrutar, en comunión con todos los presentes, del legado del artista... Lo que le va a hacer inmortal.

Michael Jackson era negro. El mono Bables se lo tenía que haber dicho al oído alguna tarde frente al televisor, al igual que hizo P. Tinto con su hijo adoptado Panchito José frente a una bucólica puesta de sol...

"Panchito hijo, tú eres negro, pero no tienes que avergonzarte. Negros eran los hombres de Cromañón, los egipcios, los indios, los pueblos de Arabia, negros los cántabros de tez morena que tanto lucharon por su independencia, los sirios, los persas, Antonio Machín, los vikingos del norte."

Una persona que necesita 5 millones de lerus de presupuesto al año para sus "gastos personales", en los que no se incluye la vivienda, parece que no está muy bien de la almendra. Peor aún, un músico que ha vendido 750 millones de discos en todo el mundo, que tiene el record mundial de copias vendidas con uno de ellos y que está arruinado hasta las cejas no está muy bien. Pero quien somos nosotros para juzgarle... El solito se creó su imperio y lo destrozó.

Jacko no parecía de este mundo, el personaje perfecto para cualquier humorista del absurdo. Sin embargo era de carne y hueso. Aunque su mejor amigo fuera un mono; aunque viviera muchos años en un parque de atracciones; que tiene dos hijos que se llaman igual. A mí siempre me llamó la atención que casi nunca mostrara el tronco o los brazos desnudos, no digamos ya las piernas. Yo llegué a pensar que debajo de los trajes de corte ciber-militar aderezados con miles de correas habría cables y baterías para hacerlo funcionar.

A Michael Jackson nos lo descubrió mi madre cantando con Paul McCartney "This girl is mine" (cuando todavía no era ciborg) y la tele hizo el resto. Como consumidoras bulímicas de horas y horas de la cadena MTV en los años ochenta, Marisleysis y yo nos tragamos todo Michael Jackson revolucionando la cultura del videoclip. Flipábamos con esos temazos bailando frente al televisor e intentando de todas las maneras posibles imitar las coreografías perfectas. Luego perdió el pelo rizado, se fue tapando más partes del cuerpo y por obra y gracia de una antena parabólica abandonada, le perdimos la pista.

Nos queda su música que es lo que nunca morirá. Esa manera suya de mezclar funk, soul, rock y dance que consigue con cualquiera de sus temazos un ritmo electrizante que te sube desde las plantas de los pies hasta el último pelo de la cabeza; esa forma de transformar baladas asquerosamente rosas en una iluminadora coral operística vestida de gospel como en "Earth Song"; esos aires de matón que se daba en "Bad"; los de eterno ligón en "The way you make me feel"; el gritito característico en casi todas sus canciones. Esta muerte se convierte en un renacimiento o resurrección en toda regla a la vista de las reacciones en todo el mundo y del vertiginoso aumento de las ventas de todos sus álbumes. Ahora volvemos a escuchar sus discos, vemos sus vídeos comprobando que está más vivos que nunca y que lo que ha creado a lo largo de su vida profesional es el mejor regalo que nos ha podido dejar.

la nueva cnt

Ultimamente me he hecho superfan de Manuel Vilas -gracias Rojo-, un escritor mañico que hace su oficio de puta madre. Os dejo aquí un texto y se lo dedico a mi hermano Javieeer que últimamente es el único que colabora en esta casa vacía.

El cómico Andrés Pajares se ha vuelto medio loco. Sufre ataques de ansiedad. Pajares va descontrolado, parece un personaje de la canción “Walk On The Wild Side” de Lou Reed. Pajares enloquece y yo lo comprendo. Muerde la oreja de su abogado y yo le comprendo. Cómo no voy a comprender a Pajares en un país que comprende que el político Zaplana cobre un millón de euros al año y un maestro de escuela veinte mil euros al año. Me encanta la locura de Pajares. Esa locura representa la pérdida del pacto de no agresión entre la España oficial y la España de la calle. Hay un divorcio entre la España correcta de la clase política, periodística e intelectual y Pajares, que es la gente en estado rupturista. Pajares se queja en un vídeo de Youtube de que Fernando Fernán Gómez y Camilo José Cela pudieran decir tacos en público y él no. Tiene razón. Fernán Gómez mandaba a la gente a la mierda y no pasaba nada. Pero Andrés Pajares no es un intelectual, es un cómico malhablado. Pajares formó pareja con Fernando Esteso en películas españolas de los años 70, como “Los Bingueros”, que es una película formidable, que está reclamando un puesto junto a “Ciudadano Kane” o “Viridiana”, esos dos santos tostonazos. Fernando Esteso se merece un homenaje ya. ¿Por qué no le dan el Premio Aragón? También se merece el nombre de una avenida. Por ejemplo, podrían cambiarle el nombre a la Avenida Poeta María Zambrano por el de Avenida del Cómico Fernando Esteso. Pajares está en plena reivindicación política de los marginados de la alta clase intelectual española. Pajares es el pueblo emocionalmente desquiciado. Pajares es la incultura descontrolada. Pajares muerde orejas y destroza habitaciones VIP de hoteles de lujo. Pajares es la anarquía. Pajares es la nueva CNT.
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Artículo de Manuel Vilas, publicado el 7 de mayo de 2008 en "Heraldo de Aragón".

...SI LA BOLSA SONA

creo que este es el colmo del nacionalismo; ¿el ron no era cubano?quizás sea una forma de contratacar al boicot al cava catalán; algunos quizás ya no recuerdan a aquel dirigente de escasa estatura al mando de esa su nación, que siempre aparecía en la tele acompañado de subtítulos (incluso en tv3; no había dios que le entendiera)
y aprovecho para trasmitir mi impresión de estos meses de trabajo por las playas catalanas y solidarizarme con mantequilla pues aún no hemos disfrutado de nuestras merecidas vacaciones.
los tópicos a menudo se cumplen así que no me sorprendió tanto comprobar la importancia que en cataluña se le daba al dinero "esto me ha costado cuatro mil euros, oye" era la frase más oida y odiada de boca de los concejales mientras nos enseñaban sus playas. y a mí que? si hemos venido a bañarnos.
por otro lado, desmentiría una creencia popular que dice que en cataluña son bilingües; diría que los que han traspasado las fronteras de esa su nación sí lo son, pero hay una masa numerosa que no maneja el castellano; en ocasiones los concejales venían acompañados de técnicos a modo de intérpretes mientras que otros se quedaban estupefactos porque no hablasemos catalá. claro, si nunca has salido de allí, cómo no va a sorprenderte. en fin, contad con que veintimuchos años en madrid alguna secuela tenían que haber dejado en mí, pero también tengo que decir que en barcelona se vive bastante mejor que en madrid; se puede ir en bici a todos lados y hasta han puesto un servicio municipal de préstamo de bicis (nada que ver con la obra faraónica del carril bici de nuestro amigo Fachardón que esta a la altura de las m-40, es decir a unos 10 kilómetros del centro de madrid). lo malo de barcelona, la cantidad de turismo consumista que atesta las calles y puede hacer de uno una fashion victim en 24 horas; mirar, probar, comprar para luego comparar y entrar en la frenética carrera de quién es el más moderno de la ciudad. por ahora creo que va ganando "el neng"- producto a exportar donde los haya. en fin, cada día me gusta más javier marías, se me nota?

mare meua, quin desastre!!!!

Ahí le teneis al sinvergüenza de mi "amigo", si, ahí está Mantequilla. Hace bastante tiempo que me dedico a quemarme la sangre, venga a pensar en política internacional y en artistas muertos, y por consiguiente a hacer entradas que por mucha razón que tengan o dejen de tener son de un tono aburrido y monocorde, lo reconozco y lo siento, sobre todo por vosotros.

Pero, qué quereis?, me paso el día peleándome con alemanes y otros europeos, de los que estoy ya empezando a hartarme. Si, soy yo el que va a trabajar todos los santos días, y mi compañero se queda en casita acostado y poniéndose como el Kiko, como bien muestran estas imágenes que obtuve en la playa de Illetas hace unos días. Y encima el tío, cuando le comento la vida padre que se está pegando aquí me contesta que está muy triste, que sus nuevas amistades no le satisfacen, que la rubia de la foto no le hace caso, que él otro que está a su derecha y parece negrata (amen de no distinguirse si lleva o no bañador) le tira los tejos, y no se qué hostias de que la culpa de todo la tiene su madre. Y el concurso?, claro, como el señor está deprimido porque se quiere ir y por las cosas que le cuento de lo mal que va el mundo, se deprime y se incha a comer, y luego se hace 50 pajas seguidas entre lagrimones y baboseos. Qué horror.

Lamentablemente creo que este viaje no le ha hecho mucho bien a nuestro amigo Mantequilla, y me siento un poco culpable, para qué os voy a engañar. Al fin y al cabo le quiero y todo intento hacerlo por su bien, aunque luego las cosas me salgan regular.

Carmelo, hemos fallado. Claro, que tú tampoco has aparecido en todo el verano con la polla del campamento de verano para árbitros en Baviera, así que luego no me eches la culpa de nada que todavía me lio a hostias y os dan por el culo a todos.

En definitiva, por lo que a mi respecta, y a falta de ver los progresos de Muncheta, apuesto anticipadamente por Poyatos kung-fu como ganador del tema. Ser biólogo y una sobredosis campestre, amén de una envidiable genética al final tienen que dar sus frutos.

Como segundo auguro al ratilla. Mantequilla me dijo que esos dos le daban igual, que la cosa era entre él y Muncheta, yo no tuve más remedio que darle un sonoro capón, porque, en vista de las fotos, alguien piensa ya que el tontaina de Mantequi no volverá a llorar?. Señor, que cruz me ha caido...

mundo insolito

para más fricadas pinchar aquí

estacion metereologica

En cuanto he visto esta imágen me he acordado de Argider, se que no suele mirar el blog, pero espero que alguien le haga llegar esta información. Por que no me digais que, aunque rústica, parece eficaz.

nainonainainonainonainonai

Es la terremoto y viene de Alcorcón, dice ella, aunque parece ser que vive en Palma de Mallorca y es la copropietaria de un bar llamado Flechas en el casco antiguo de dicha ciudad, o en el barrio chino, como también se le llama, porque realmente tiene zonas que parecen sacadas de los antiguos tebeos de Makinavaja, que mostraba la Barcelona inmediatamente anterior a la limpieza étnica realizada con motivo de los famosos Juegos Olímpicos de 1992, los mejores de la era moderna y un prodigio de organización, que todo hay que decirlo.

Pero bueno, que me voy por las ramas. El caso es que el viernes pasado me fui para las inmediaciones del flechas porque se montaba una fies bastante polluda. Dejé a Mantequilla durmiendo, y quedé con Irene, Sebas y compañia, para cogerme mi primer gran pedo en esta ciudad (celebrando también nuestro primer mes aquí).

Se trataba de un escenario en el que pinchaban mariconeo y obviedades ochenteras antes de las actuaciones y un jouse muy pesao (de ese que te derrite el cerebro si tienes los cojones de entrar en un zara o bershka o similar), tras los pleibacs. Las actuaciones en si duraron más o menos una hora, y consistian en diversos travests interpretando sus temas o moviendo los labios al son de una canción y acompañando esto de una coreografía o escenificación,...mira que a mi esto me suena haberlo visto hace muy poco, pero muy poco, claro que ¿quién es original, quién fue antes, el huevo o la gallina?. Destacaría entre estos grupos a las Fellini, trio del pais vasco que escenificaron la canción vivo por ella de Andrea Boccelli a duo con Marta Sanchez, y mostraban como razón de su vida a una méntula de goma, que, o he visto poco porno, o es una reproducción de la de Nacho Vidal.

Luego actuó la terre, con un pleibas de su nuevo éxito, una versión de la última canción de Dover. Y aquí viene lo que quería yo decir; vaya por delante que me lo pasé muy bien el viernes, y me parece super sana y positiva esta fiesta y todas las que impliquen diversión y denuncia a la vez, pero eso no quita para que la terre me parezca un personaje poco recomendable, no me entusiasma tanto como a anisdelmono y a rotulator, ni mucho menos. Me parece la tipica impostora que se ha aprovechado del talento de otra gente que le rodea, que seguramente están felices siendo como son sin necesidad de chupar ningún culo, ya sea de Alaska (que lleva años siendo un personaje dudoso) de los Dover (que desde que daban berridos hasta el último minuto de su existencia serán una PUTA MIERDA), o de quien sea por salir cinco minutos en cualquier programa de la tele a decir tonterias y perder gramos siempre imprescindibles de dignidad. Debería aprender de MacNamara, o del gran mito travesti, Divine, personajes que merecerían estudio aparte, y que sobre todo tienen algo que la terre nunca tendrá: talento, aparte de otras muchas cosas.

con loli

La chacha me ha secuestrado y llevo cuarenta y ocho horas viendo el video de la Terre. Quiero morir. Pero que grandes momentos hemos pasado junto a ella. La grande de España. Nuestro querido país de las jamonas guapas.

reivindicando 2

para los ausentes de este enorme puente playero y para los asistentes les dejo el enlace al video de los "power ganches" para que vean como es el dia a dia de los canarios, también pueden echarle un vistazo a "cataras de pasion"
http://www.youtube.com/watch?v=TK8UQlaozW8

resaca electoral

Queridos amiguitos,

Elena me ha dado pie a hacer esta entrada que hace tiempo tenía pensada, y deleitaros con unas fotos de estos espe-R-pentos que hacen llamarse políticos. Para los que quieran profundizar en el tema: http://www.esperanzaaguirre.net/ ofrece un amplio surtido de fotos curiosas.

Como dice neikos, hasta el último momento tuve la esperanza de que este domingo los madrileños hiciesen un ejercicio de conciencia a la hora de inclinarse ante la urna para evitar otros cuatro preciosos años plagados de buenas dosis de surrealismo en la capital del reino.

Nadie recuerda ya los tiempos de los tránsfugas y así que ganaron por goleada. Teniendo en cuenta que los inmigrantes no podían votar a la comunidad de madrid y aún no existe formato electrónico de voto que amañar, la única explicación posible es que hayan cambiado votos por plazas de aparcamiento.

Aquí tenemos a este otro hombre-lobo; el también conocido como ruiz vampirón. Ni el monzón ni las inundaciones de la M-30 pudieron quitarnos a este tío de encima, sólo los queda encadenarnos a los árboles al estilo tita cervera, o aunque sea a la farola del portal de casa para asegurarnos que mañana seguirá en el mismo sitio porque con la afición de este chico a cambiar las cosas de sitio, abrir zanjas y poner más estaciones de metro, uno no reconoce ni la acera de casa.

Y para los romáticos, un poco de memoria histórica: Manzano

Este otro hombre, que podría confundirse con un cerdo, hizo mucho por esta ciudad: repartió caniches a la tercera edad, inventó artefactos de mobiliario urbano: (boraldos, chirimbolos, mamparas antisuicidio del viaducto de la calle segovia) inició la tradición de perforar la ciudad por todos sus orificios y eliminó todos los árboles que pudo.

Ya se sabe, cada pueblo tiene los gobernantes que se merece, una ciudad tan surrealista como esta se merece un buen circo como el que podemos observar cada día en Telemadrid, sintonicen sus televisores que la fiesta de la democracia va a comenzar!

la voltios

El niño Clemente creció en un ambiente rancio y santurrón ya que su queridísima madre, beata fanática, le confeccionaba toda clase de sotanas y elementos litúrgicos para que oficiara misas infantiles en su barrio de Sevilla allá por los años cincuenta. A comienzos de los setenta y después de varios intentos infructuosos de ingresar en una orden religiosa, Clemente, ferviente católico y seguidor del más trasnochado franquismo, sufría al ver el nido de masones en el que se había convertido la Iglesia Católica y lo descarriada que estaba la sociedad española. Atormentado por tales pensamientos iba paseando absorto por los campos de El Palmar de Troya cuando se le apareció la mismísima Virgen María y le dio instrucciones para salvar a la Iglesia y restablecer el orden en el mundo. Así se convierte en el mayor visionario de santos celestiales de la historia mundial habiendo establecido contacto con más de 70 miembros del santoral.

Después vendrán las apariciones con milagro como los estigmas sangrantes que según sus fieles en un solo día han llegado a supurar hasta 15 litrazos de sangre; el milagro también de la donación de 16 minolles de pesetas de una anciana baronesa que les permitió comprar la finca La Alcaparra donde sucedían las apariciones; la fundación de la Orden de las Carmelitas de la Santa Faz y la construcción del templo donde rápidamente empezaron a ordenar sacerdotes y obispos por mediación de un arzobispo vietnamita un poco cabreado con el Vaticano; el accidente de coche donde Clemente perdió los dos ojos; y por último la proclamación de Clemente como el nuevo Papa Gregorio XVII por parte de Nuestro Señor Jesucristo de forma directa y sin necesidad de intermediarios. A partir de ahí vienen las canonizaciones a Franco, Primo de Rivera, Carrero Blanco y amigos y comienza la Santa Cruzada Española contra el comunismo.

Cuando Clemente entraba en éxtasis, que según sus fieles eran de gran profundidad y belleza indescriptible, recibía mensajes celestiales con instrucciones para librar a la Iglesia Católica de la herejía y del comunismo, proclamando la vuelta a la doctrina medieval católica con misas en latín, la obligatoriedad de vestir ropas decorosas y la penitencia en forma de duros castigos corporales.

Nota al margen: A estas alturas de la película hay que decir que en los años sesenta Clemente era conocido como La Voltios en los lugares de ambiente de Sevilla donde hasta entonces hacía sus pinitos como chapero.